Sempre tentei fazer os outros felizes,
menos a mim.
Quando eu percebi o quão mal aquilo me fazia
e passei a fazer o que me satisfazia,
fui chamada de egoísta.
E eu realmente me senti daquele jeito.
Mas, eu não tinha certeza se era
porque eu era egoísta
ou
se era
porque eles tinham me feito pensar daquela maneira.

As palavras

Eu sinto a necessidade de escrever. Tal como a sinto de respirar.
O que seria de mim sem as palavras?
Com elas, divago.
Com elas, descrevo.
Com elas, confesso.
Com elas, fujo.
Com elas, enfrento.
Meus medos, meus traumas, meus sentimentos.
Enfrento-me.
Encontro-me.
Elas dão-me o conforto em momentos tristes,
alegres,
em momentos que não sei definir o que são.
Amo-as tanto,
que questiono-me como alguém pode viver sem elas.
Como alguém também deve questionar-se como vivo com elas.
Eu não vivo com elas, vivo por elas.
Elas são meu refúgio.
E a elas, finalmente, me entrego.